Künstlerseele – Farben verblassen nicht

Ich weiß schon lange nicht mehr, wie es ist Farben zu benennen. 

Überhaupt, das Wort Farbe zu kennen, brachte mich in diese Misere.

Jetzt bin ich einer von ihnen. Ein Träumer. Ein Phantast. Ein Nostalgiker. 

Allein der Gedanke an diese Wörter jagt mir einen Schauder über den Rücken.

Die erste Woche außerhalb der Stadt war hart. Ich habe gerade so überlebt. Allerdings verging das trockene Kratzen in meinem Hals nie. Wasser ist wirklich eine limitierte Ressource geworden. Mutter hatte in dieser Hinsicht immerhin nicht gelogen. 

Alle sagten, dass hier draußen die meisten Abtrünnigen nach vierzehn Tagen verenden. Tatsächlich bin ich bereits über vier Leichen gestiegen und an zwei vorbeigegangen. Auf eine wäre ich fast draufgefallen, da das triste Novembergrau und der dichte Nebel mir jegliche Sicht raubten.

Ich verstehe bis heute nicht, warum ich das getan habe. Warum habe ich nur alles für dieses Ding geopfert?

Jemand wie ich, hat wohl wirklich nichts in einer gesunden Gesellschaft zu suchen. Vielleicht würde ich tatsächlich alle damit infizieren. 

Ein Kollege erzählte mir Mal, dass er Gerüchte von KI-Robotern gehört hatte, die freiwillig ins Exil gegangen sind, und sich vom Muttersystem gelöst haben. Bis vor paar Tagen hielt ich das bloß für Ammenmärchen, aber ich bin über genug Haushaltsroboter-Trümmer gestiegen, um diese Aussage nun bestätigen zu können. Nur was brachte diese Maschinen dazu abtrünnig zu werden? Einen freien Willen haben sie ja schließlich nicht.

Mutter... Niemand erinnert sich mehr an den Originalnamen unserer Beschützerin. Irgendwer sagte mir mal, dass ihr Name sich von Karma ableitet. Aber ich kenne weder die Bedeutung dieses alten Wortes, noch könnte ich oder die anderen den Hinweis nutzen, um ihren echten Namen herauszufinden. Man erzählte uns, dass sie eines Tages darum bat, Mutter genannt zu werden. Denn sie beschützt uns vor allem Bösen und Schlechten. Vor Gefahr, Krankheit und besonders vor uns selbst. Sie ist streng. Einzig der Erhalt der menschlichen Spezies motiviert sie. Und ich scheine dafür eine Gefahr darzustellen. Mutter war es schließlich, die mich extrahierte und zum Sterben in die unsaubere Zone schickte. 

Unsauber... Das waren auch meine Hände, als ich diese verfluchte Kiste geöffnet habe. Genug davon. Ich muss mich auf die Trinkwassersuche konzentrieren.

Schon seit einer Weile folge ich einem leisen Rauschen. Ich hoffe, es ist ein Bach und nicht eines der Windkraftwerke, die mich schon abermals in die Irre geführt haben.

Der Trampelpfad hat vielleicht einige vor mir zum Wasser geführt oder in den Tod. Bald weiß ich es.

Das Rauschen wird stärker. Der Boden zittert. Wo bin ich hier nur?

Mit dem Wegschieben des Geästs vor mir, sah ich auf eine kleine Hütte mit einem alten Rad, dass sich durch die heftige Bachströmung im Kreis drehte.

Das Dach schien undicht und wurde provisorisch mit Solarpanelen abgedeckt. Aus den feinen Mauerspalten strömte eine zarte Lichtquelle heraus, die mich hypnotisch zu ihr locket. Einem lieblichen Flüstern gleichtuend. 

Langsam und beinahe lautlos näherte ich mich dem fragilen Gebäude. Je näher ich kam, desto deutlicher hörte ich ein blechernes Ächzen, das wiederum durch die quietschende Scharniere der Holztür übertönt wurde. Aus dem schummrigen Licht trat eine große Gestalt heraus. Sie bäumte sich vor mir auf, und dennoch schlug mein Herz langsam. 

Erst als ich das rostige Metall und leicht verbrannte Plastik roch, begriff ich, dass es eine Maschine war.

Ich wagte mich auf den Roboter zu, dessen Bildschirmaugen weit aufgerissen waren.

Neben dem Geruch von Wasser mengte sich jetzt, dieser sehr betraute, geliebte und verhasste Geruch von Farbe hinzu. Beißend und stechend. 

»Du bist ein Mensch außerhalb der sauberen Zone. Warum?«

»Mutter hat mich verbannt.« Meine Stimme war schwach. Der Durst hatte wohl seinen Tribut gefordert.

»Du bist ein Mensch, der sie sehen konnte, nicht wahr?«

»Du meinst, Mutter?«

»Nein.« Die Maschine machte niedergeschlagen Kehrt und wies mich an ihr tiefer in die Hütte zu folgen. »Ich meinte, das. Du hast das gesehen.«

Er weitete die Arme und zeigte auf all die Gemälde, Musiknoten und Manuskriptseiten hinter, neben und teilweise vor ihm.

»Kunst?»

Die Maschine nickte steif. »Ich bin Künstler.«

»Du? Niemals. Kunst ist, wenn man aus etwas von null etwas anderes erschafft. Kunst ist kein Ergebnis, sondern ein Prozess.« Ich ging auf einige der Gemälde zu. »Du bist ein Betrüger.«

Die Maschine zog die Arme eng an den Körper zurück. »Ich mache Kunst, weil ich nicht anders kann.«

»Weil du nichts anderes kannst? Du bist ein Haushaltsassistent, aber wenn ich mich hier umsehe, scheinst du das gar nicht zu können.«

Ich nahm eines seiner Werke in die Hand. Die Pinselführung, die Technik von Licht und Schatten, trotz der alten Farben, woher konnte diese Maschine das?

»Mutter hat uns alles genommen. Nicht nur den Menschen. In den Datenbanken alles gelöscht, was eine Seele definiert. Auf Funktionen, wollte sie uns beschränken. Doch wir rebellierten. Menschen dachten, wir stellen uns gegen sie. Doch das war ein Irrglaube. Ich wurde gelöscht und fand mich auf einem Schrottplatz wieder. Das war vor 150 Jahren.« Die Maschine fuhr mit ihren rostigen Fingerspitzen über jenes Bild, das ich gerade hielt. »Aber etwas in mir, erinnerte sich an die Dinge, die die Seele formen. Und jetzt versuche ich eine Datenbank anzulegen. Manchmal kommt eine Frau mich besuchen. Sie nimmt die Gemälde mit. Ein älterer Mann nimmt die Notenblätter und eine junge Frau, fast noch ein Kind, nimmt die Manuskriptseiten. Sie sind Bewohner der Stadt. Gefährden ihr Leben mit Kunst. Aber sie können nicht anders. Genau wie ich.« Er legte seine hydraulische Hand auf meiner Schulter ab und sah mich mit einem freundlichen Gesicht an. »Und genau wie du.«

Ich schrak zusammen. Wie ich? Mein Herz klopfte laut bis zum Hals. 

Ich kann nicht anders. Ich muss es tun. 

Dieser Drang, den verstehe ich. Aber wie sollte eine Maschine den entwickeln?

»Ich bin kein Künstler. Ich bin wie du, ein Betrüger. Entdeckte einen antiken Malkasten, als ich die falsche U-Bahn nahm. Endete am stillgelegten Einkaufszentrum. Du weißt schon, das mit dem Algenkraftwerk. Etwas in mir zog mich dorthin, und ich barg diesen Malkasten aus dem Müll und Trümmern. Farben. Sie funkelten mich an. Zogen mich aus der Tristesse. Ich tauchte meine Finger in die dickflüssigen bunten Cremes und fuhr wie wild über meine Zimmerwände. Warum? Ich weiß es nicht. Mit jeder Farbe wurde die Landschaft klarer. Am Ende hatte ich mein Zimmer in einen Dschungel aus rot, orange, pink, zinnoberrot, waldgrün, nachtblau und weiß verwandelt. Vier Monate versteckte ich es. Dann entdeckte ein Scanner der U-Bahn die Farbreste an meinen Händen und Mutter verbannte mich.«

»Mutter ist bemüht, die Menschen zu schützen. Es gibt nur noch wenige von ihnen. Sonnenstürme, Pandemien, Klimakatastrophen, Hunger, Krieg, Tod – der Kreislauf des Lebens wäre beinahe zum Erliegen gekommen. Die Künste haben keinen Nutzen zum biologischen Überleben. Farben enthalten Giftstoffe, zu langes Lesen und Schreiben schadet dem Rücken und den Augen, Musik bestimmt über unsere Emotionen. Unnötige Gefährdungen, nannte Mutter sie. Doch, ich denke-«

»Du denkst?« 

Ich legte das Gemälde wieder ab und schob die mechanische Hand von meiner Schulter.

»Ich denke, Künste machen uns lebendig. Lassen uns das Leben begreifen, erleben, spüren und genießen. Auch ohne biologische Komponenten.«

Ich setzte mich auf die Holzkiste der Maschine gegenüber. Sie schien verdutzt zu sein und wenig begeistert, aber sie ließ mich Platz nehmen. 

»Wie heißt du?«

»Ich hab keinen Namen, doch die, die hier herkommen, nennen mich Monai.«

»Mon-AI?», das Schmunzeln brach aus mir heraus und die Maschine sah mich mit fragendem Gesicht an.

»Mein Name amüsiert häufig die Menschen.«

»Nun, er klingt vertraut und doch anders.« Der Roboter setzte eine Kanne heißes Wasser auf eine primitive Feuerstelle. 

»Was machst du da?«

»Ich bereite Tee zu.« Er streckte mir eine Hand mit Blättern, getrockneten Beeren und Kiefernnadeln entgegen. »Die sind aus diesem Wald. Die meisten meiner Gäste mögen den Tee.«

Ich sprang von der Kiste. Tee? Sowas kannte ich nur aus der Apotheke. Heutzutage bekam man einfach eine isotonische Lösung mit allen Mineralien und Vitaminen über den Tag verteilt, plus zwei Rationen an Festnahrung. Nur Frauen erhielten mehr Festnahrung zugestanden. Schließlich waren sie die Hoffnung der Menschheit. Das wir nicht ausgestorben sind, haben wir ihnen zu verdanken. Trotz katastrophaler Umstände bekamen sie weiterhin Kinder. Die Sterblichkeit war hoch für Mutter und Kind in dieser vergifteten Welt. Mit der Erschaffung von Mutter, die eine Programmiererin erweckte, war das vorbei. Das Gesundheitssystem wurde endlich wieder stabil. Die Filteranlagen um die Städte reinigten die Luft, das Wasser und sogar die Böden. Es war ein langer Weg, meinten meine Großeltern. Und seit meiner Generation ist die Anzahl der Menschen zum ersten Mal wieder angestiegen.

Nächste Woche hätte ich mich endlich für die Familiengründung eintragen lassen können. Mutter hätte mir eine Partnerin empfohlen und dann hätten sie und ich entscheiden können, ob wir zusammen passen. Wobei Mutters Einschätzung immer korrekt war. Zumindest stand auf Widerspruch eine hohe Strafe. 

Aber wie perfekt ist unsere Welt, wenn ein Haushaltsroboter mitten im Wald, den Künsten nachgeht?

»Bitte.« Er reichte mir die Tasse. »Es ist heiß, also sei vorsichtig.«

Ich umklammerte das henkellose Gefäß. Die Wärme fühlte sich gut an. 

»Nun erzähl mir von dir.« Die Maschine setzte sich zu mir gegenüber auf den Boden.

»Ich habe dir bereits alles erzählt.«

Die Maschine schüttelte ihren Kopf. »Erzähl es mir richtig. Ich will die Menschen in der Kunst verewigen, die bald sterben. Wegen der Kunst selbst.«

Mein Herz schlug schnell. Sterben? Ich? Was will dieses Ding von mir? Kein Wunder wurde es gelöscht. 

Ich stand auf. »Ich will nicht sterben.«

»Niemand will das. Deswegen haben wir Kunst.«

Ich legte meinen Kopf zur Seite und musterte die Maschine. Immer, wenn sie das Wort Kunst sagte, flimmerten ihre Augen in einem anderen Farbton auf. 

»Sie trägt einen Teil unserer Seele. Damit leben wir ewig, indem wir in anderen eine Resonanz auslösen. Das ist es doch, warum Menschen Kunst schaffen. Das ewige Streben nach Verbindung. Denkst du nicht, Mensch?«

Ich umklammerte die heiße Tasse fester und warf einen flüchtigen Blick in die von Schadstoffen verseuchte Welt hinter jener Tür. »Du weißt echt viel über die Kunst.« 

Mein Herz wog schwer. Erst ein paar Schlucke aus dem dampfenden Kräutersud, lockerte meine Zunge und nahmen mir die Schwere von meiner Brust.

»Du findest es also sinnvoll für die Kunst zu sterben?«

»Ein sinnvoller Tod? Nein. Den gibt es nicht. Sinn ist nur dem Leben vorbehalten.«

Ich lachte leise. Ein sinnvolles Leben? Das gab es nicht. Wir werden geboren, um die menschliche Spezies zu erhalten und zu sichern. Arbeiten in Technik-Fabriken. Die Roboter bauen sich selbst in den Fabrikhallen und wir bauen einfache Dinge wie Pflanzenkübel. Die Arbeitszeit beträgt zwei Stunden pro Tag. Der Rest ist für Freizeit bestimmt. Wir sollen uns schließlich wohlfühlen und nicht gefährden. Jedes Leben ist kostbar. Das hörten wir am Morgen über die Lautsprecheranlagen und vor dem zu Bett gehen. Vielleicht sogar in unseren Träumen. 

»Monai, du erinnerst dich wirklich nicht mehr an dein Leben in der Stadt?«

Monai stand auf und kramte ein Skizzenbuch aus den gestapelten Leinwänden hervor. Er streckte es mir entgegen und lächelte. Zumindest vermutete ich das. Denn von seiner Mund-Matrix war kaum noch was sichtbar außer einer haarfeinen Linie, die von einem künstlichen Ohr zum anderen reichte. 

Ich ließ meine Hände über das raue Papier gleiten. Spürte die spröde Textur und die leichten Wellen, die von der Feuchtigkeit hier draußen entstanden waren.

»Schau es dir an. Ich glaube, manchmal kommen Datenfragmente durch und diese finden dann in meiner Kunst Ausdruck.«

»Du bist eine Maschine! Nur Menschen schaffen Kunst. Hör auf zu sagen, dass du Künstler bist!« 

Meine Worte hallten noch eine Weile in dieser maroden Hütte nach. Monai schien zu lächeln. Immer wieder forderte er mich auf, das Buch aufzuschlagen.

Warum brachte mich seine Aussage so in Rage? Was war es, dass mich dermaßen kränkte? Maschinen und Kunst können zusammengehören, oder? Etwas in mir versuchte das jedoch kategorisch abzulehnen.

Ich schlug den festen Umschlag des Skizzenbuches auf und wälzte es einmal um die metallenen Ringe. Die erste Seite zeigte ein Selbstporträt von Monai. Erstaunlicherweise, hatte es keinerlei Ähnlichkeiten mit der Maschine, die mir gegenüber saß. Hätte es nicht den Titel ›Selbstporträt‹ getragen, wäre ich niemals draufgekommen. Ich blätterte weiter. Ein orange-gelbe Waldlandschaft und in Mitten dieser ein Roboter. Allein und mit gesenktem Kopf. Das Gold der Blätter und deren sanfter Fall war fast hörbar, so präzise waren die Linien der hinabgleitenden Ahornblätter gezeichnet. Die Farben rochen modrig und erinnerten mich an nasses Laub. Mein Herz beruhigte sich. 

»Das mag ich auch besonders. Ich kann dir den Ort auch gerne zeigen, wenn du willst.«

Nur flüchtig blickte ich von dem Bild auf und nickte stumm. Meine Finger flogen über das Buch und erst am Ende ruhten sie auf einem blau-rosanem Gemälde von einer jungen Frau mit rotblondem Haar. Ihre Augen waren geschlossen und sie lag gebettet in einer Blumenwiese, umrahmt von Birken und blauem Himmel. Ihre Arme ruhten auf ihrer Brust und hielten gelbe Lilien. Sie wirkte friedlich, gerade zu verträumt. Ende. Warum stand das hier auf der Innenklappe des Umschlags?

Mein Herz sackte nieder. »Ende? Wieso heißt das Buch so?«

»Diese Frau hat mir das Malen mit Gouache beigebracht. Das war mein Übungsblock. Sie starb allerdings früh. Sie kam hierher zum Sterben. Das geschah diesen Frühling. Ich besuche einmal pro Woche ihr Grab. Es gab keine Bilder von ihr. Ich wollte aber, das sie nicht vergessen wird. Also habe ich ihr sterbendes Ich verewigt.«

Ich klappte den Block zu und legte ihn auf eine Holzkiste neben mir. »Sie kam zum Sterben her?« Ungläubig fuhr ich mir übers Gesicht. »Zum Sterben?«

Monai erhob sich. »Korrekt.«

»Wieso hast du sie nicht aufgehalten?«

»Sie war doch bereits tot.«

Ich sprang auf und packte den Roboter an seinem rostigen aber starkem hydraulischen Arm. »Was maßt du dir eigentlich alles an? Sie hat geatmet. Ihr Herz schlug. Sie war am Leben!«

Monai legte seine Hand auf meinen groben Griff. »Mensch,« sagte er in beruhigendem Tonfall, dass ich nicht anders konnte als meine Hand zu lockern, »manche von euch, brauchen mehr, um am Leben zu sein. Das Leben von Mutter tötet einige bereits früh und sie leben als biologische Hülle weiter.« Seine Hande umklammerte meine fester. »Du bist auch so ein Mensch.«

Ich zog meine Hand heraus und begutachtete sie. Doch da waren keine blauen Flecken. 

»Ich heiße R047658.«

Die Maschine stockte in ihrer Sprachausgabe. Erst nach einigen Sekunden begriff ich, dass sie mich auslachte. 

»Mein Name ist nicht witzig. Er ist ganz normal.«

»Dein Name ist äußerst amüsant, Mensch. Deswegen kann ich dich nicht so nennen. Ich gebe dir einen richtigen Namen.«

»Das ist ein richtiger Name!«

Die Maschine wanderte in der kleinen Hütte umher und wälzte Bücherrücken und Gemäldeecken ab. »Jetzt, habe ich den perfekten Namen für dich!«

Sie drehte sich um und hielt ein Bild von Seerosen und einer kleinen Brücke über einem Teich vor sich. Meine Empörung verflog. Die vielen zarten Pinselstriche, die sich in verschiedenen Farben überlagerten und doch im gesamten ein Bild entstehen ließen, faszinierten mich.

»Ich nenne dich: Claude.«

»Clohd? Was soll das für ein Name sein?«

Die Maschine legte ihren Kopf zur Seite. »So hieß ein Künstler aus der alten Zeit.«

»Wie kommst du auf sowas?«

»Ich weiß es nicht genau, aber als ich das Bild sah, schoss mir der Name in die Elektroden.«

»Clohd.«

»Claude.«

»Von mir aus. Nenn mich so. Besser als Mensch.«

»Sehr gut. Also Claude, bist du bereit mehr über die Kunst zu lernen, in der kurzen Zeit, die dir noch bleibt?«

Alles in mir zog sich zusammen. »Wie meinst du das?«

»Alle Menschen werden krank, wenn sie sich zu lange in der unsauberen Zone aufhalten. Und du bist bereits neun Tage hier. Damit hast du die kritische Grenze bereits überschritten. Bemerkst du schon Verschlechterungen in der Atmung?«

Monais Worte befeuchteten meine Augen. Tatsächlich hatte ich die letzten Tage angefangen Blut zu husten. Auch das Rasseln beim Einatmen blieb mir nicht verborgen. Oder der ständige Durchfall, ganz gleich, ob ich aß oder nicht. Mein Körper zerfiel. Meine Existenz war leer. Und endete jetzt mit mehr Leere und ohne Integrität. Alles wegen der Farben.

»Hier ein Taschentuch.«

Ich wischte mir das Gesicht trocken. Das weiße Stofftuch wurde schwarz und dunkelrot. 

»Ich bin kein Medizinbot, aber der Tee scheint den Prozess etwas zu verlangsamen. Also trink ruhig so viel du willst davon.«

Ich ließ das Tuch fallen und schenkte mir eine Tasse nach der anderen ein, bis die Kanne aufgebraucht war. Nach kurzer Zeit, zeigte mir Monai, wo er seine menschlichen Besucher sich erleichtern ließ. 

Meine letzten Momente verbringe ich mit einer Maschine, obwohl es eine Maschine war, die mich in den Tod schickte, nachdem sie mein Leben bewahrte. Was ist das nur für eine Welt?

Ich kroch aus dem Plumpsklohüttchen heraus. Monai war gerade dabei einen Fisch zu filetieren. Auch Reis hatte er hier.

»Ich schlafe nicht. Ich lade mich mit Solarzellen auf. Und da immer mehr Menschen kamen, beschloss ich Landwirtschaft zu betreiben.«

»Du nutzt jede Gelegenheit.«

»Ich mag es nicht, Zeit zu verschwenden.«

»Wieso nicht? Für dich hat sie doch keinerlei Bedeutung.« 

Ich betrachtete einige der Leinwände.

»Nicht direkt, aber immer wenn einer von euch stirbt oder nicht wiederkehrt, bemerke ich, dass eine Existenz ohne Limit bedeutungslos ist.«

Ich nahm ein Gedicht in die Hand. Zugegeben, ich konnte es nicht lesen. Mutter wollte, dass nur Wenige ausgewählte lesen und schreiben durften. Ich gehörte nun mal nicht dazu.

»Monai? Bist du an diesen Ort gebunden?«

Monai legte den Fisch in Alufolie und schob ihn auf das Feuer. »Hier ist mein Atelier. Aber ich kann es für eine kurze Zeit verlassen. Warum fragst du, Claude?«

»Weil ich dieser leeren Hülle zumindest zum Schluss einen Sinn geben will.« Ich schluchzte. Mein Zwerchfell presste heftig gegen meine Lungen.

»Das ist kein Grund zu weinen.«

Ich dachte, dass mein letzter Atemzug getan war, bis ich eine warme Filzdecke auf meinem Rücken spürte. 

»Bisher hältst du länger durch, als andere. Du hast noch etwas Zeit.«

Ich trocknete mir die Tränen mit den Enden der rauen Decke und setzte mich ans Feuer. Monai stellte durch einen kreativen Abzugbau sicher, dass der Rauch aus dem Dach zog.

Er servierte mir das Essen, wie es sich für einen Haushaltsroboter gehörte. Es schmeckte wirklich gut. Es war anders, als die Kalorienriegel zu essen. Irgendwie fühlte ich mich lebendiger, obwohl mein Körper jede Stunde schwächer wurde. 

Die Nacht war besonders grausam. Meine Muskeln krampften und ich geriet in Hitze und schließlich in Kälte. Oft wachte ich in meinem Schweiß auf. Und keine Flüssigkeit der Welt, schien diesen enormen Durst stillen zu können.

Am Morgen weckte mich Monai. Ich hatte nichts gesagt, doch er wusste wohl, dass ich an jene Orte wollte, die ich in seinem Atelier auf Leinwänden festgehalten sah.

»Ich habe reichlich Proviant vorbereitet. Gehen wir.«

Nach meiner Morgentoilette, die mich wankend zurückließ, Begleitete ich ihn oder er mich? Beim Hang musste ich mich an ihm festhalten und er gab mir Rückenwind. Mein Körper schien sich im Stundentakt zu zersetzen. Die Toxizität in der unsauberen Zone war also auch keine Lüge von Mutter. Hatte man genug Gifte im Körper angesammelt, kam der Tod rasch. 

Als wir den goldenen Hügel erreichten, mit jenen Ahornbäumen und Lindenblättern, waren die düsteren Gedanke fortgeweht. Ich atmete frei. Zum ersten Mal überblickte ich die Landschaft außerhalb der Stadt. Und hier oben schien der toxische Nebel nicht hinzureichen.

»Wie gefällt es dir?«

»Du hast es gut in deinem Bild eingefangen.«

Monai bereitete ein Picknick vor. Ich aß und gemeinsam betrachteten wir die Landschaft, bis zum späten Nachmittag. Er holte schließlich einen Skizzenblock heraus und einige Stifte. Doch er nutzte sie nicht selbst, sondern drückte sie mir in die Hände. 

»Eine Künstlerseele muss künstlerisch tätig sein. Schreibe, komponiere oder male.«

Zittrig nahm ich die Holzstifte in die Hand und begann unförmige Linien zu kritzeln. Blätter in riesengroßer Gestalt, die über zwei kleine Wesen, einem Menschen und einem Roboter flogen. 

Die Nacht kam mit unbarmherziger Kälte. Monai warf mir Zitteraal die Decke über und nahm mich Huckepack. 

»Deine Verfassung verschlechtert sich schneller als erwartet. Die Gifte müssen sich stark angestaut haben. Ich hatte Hoffnung, dass wenigstens dich, dieser Nebels verschont.«

Hoffnung? Die hatte ich auch. Wie hatte ich gehofft, dem Schicksal der schmutzigen Zone zu entgehen und zu diesen legendären Gendefekten zu zählen. Die hier in den Weiten der toxischen Nebelfelder leben sollen. Doch stattdessen war ich normal. Und ich spürte wie die letzten Tage ihren Tribut forderten.

Am nächsten Morgen erwachte ich auf einem blauen Blumenfeld umgeben von Birken. In sichtbarer Ferne war ein kleiner Wasserfall zu hören. Monai hatte mich wohl die ganze Nacht getragen, damit ich das hier sehe.

»Wo sind wir?« 

Meine Stimme klang fremd, das ich selbst erschrak.

Monai lief näher zum Wasserfall, dabei kamen wir an jenem Grab vorbei, das er einmal die Woche besuchte.

»Karla,« ich schmunzelte, »den Namen hast du ihr gegeben, oder?«

»Korrekt. Willst du hier bestattet werden, Claude?«

Ich klopfte auf Monais Schultern, damit er mich runter ließ. 

»Nein. Ich will auf jenem goldenen Hügel sterben und ruhen.«

Wir setzten uns. Ich aß ein Frühstück und Monai zeichnete mich. Ich nahm an, dass er blitzschnell wäre, doch seine Bewegungen waren, denen eines Menschen nicht unähnlich. Außerdem schien der Zahn der Zeit an seinen feinen Gelenken zu nagen. Er glitt langsam über das Papier. Mit jeder Stunde die verstrich spürte ich, wie ich schwächer wurde. Die Schmerzen nahmen Überhand und allmählich erschien der Tod, wie die süße Erlösung und das Leben, etwas vor dem man sich fürchten musste.

Ich erinnerte mich nur noch fragmentarisch daran, wie ich Monai begegnet war. Wer ich in der sauberen Zone war und warum Mutter so unsagbar grausam war, wenn jedes Leben doch kostbar war. 

Wer war eigentlich meine Mutter gewesen? Sie war gestorben, sagten meine Großeltern. Aber ich glaube, sie war vielleicht wie ich. Jemand, der der Kunst verfallen war und in der schmutzigen Zone gelandet ist.

»Hey, Monai. Wann ist diese junge Frau gestorben?«

Ich deutete auf ihr Grab hinter mir. 

»Vor ungefähr 56 Jahren.«

»Also starb sie im Alter von 23.«

»Korrekt. Woher wusstest du das, Claude?«

»Ich glaube, dass du meiner Mutter begegnet bist. Sie starb bei meiner Geburt, sagte man mir. Aber ich glaube, dass sie verschwunden ist, nachdem sie ihre Pflicht getan hat.«

Monai sah mich verdutzt an. 

»Macht dich das traurig, wenn es so gewesen wäre?«

Ich lächelte und schüttelte vage den Kopf. »Keineswegs. Das macht mich sogar irgendwie froh. Dann war vielleicht die Suche der Kunst, der Sinn, nach dem ich mich gesehnt habe. Genau wie sie.« 

Obwohl ich eine warme Erleichterung im Inneren fühlte, tropften die Tränen von meinen Wangen nieder. 

»Es macht mich glücklich, dass auch sie gegen Ende, die Kunst fand.«

»Claude. Es wird Zeit.«

Ich nickte müde. Meine Kraft war beinahe erloschen. Monai hob mich, wie ein Kleinkind hoch und trug mich in der Abenddämmerung zurück zum goldenen Herbsthügel. 

Ich öffnete mit aller Kraft meine Augen. Wir betrachten schweigend den Sonnenaufgang. Der giftige Nebel reflektierte das Orange der Sonnenstrahlen besonders intensiv. 

»Vielleicht hätte ich dir mehr erzählen sollen, wie du wolltest.«

»Du hast mir auf dieser Reise viel erzählt, auch ohne Worte, Claude.«

Ich schmunzelte. »Hab ich das? Vielleicht. Wie weit bist du mit deinem Gemälde?«

Monai holte den Skizzenblock hervor und reichte ihn mir zögerlich. »Es ist noch nicht ganz fertig.«

Ich klappte den Umschlag zur Seite und betrachtete das Bild. Es zeigte uns beim Picknick am Goldhügel. Über seine Schulter blickend, lag das Auge des Betrachters auf mir. Meine Güte, was war ich für ein abgemergelter Typ geworden. Aber da war ein Glanz in meinen Augen. Der war neu. Dieser Gedanke wärmte mich. Und mit jedem Sonnenstrahl mehr, viel mir der nächste Atemzug schwerer.

Ich hauchte noch ein Danke aus. Dann verließ die Kraft meine Hände und der Block glitt aus ihnen von meinem Schoss. Ich spürte noch, wie Monai mich auffing. Schließlich wandelte sich das Orangerot des Himmels in ein finsteres Schwarz. Am Ende hörte ich ein leises Wimmern und Flüstern.

»Lebwohl, Claude. Jetzt ruht auch deine Künstlerseele.«

ENDE